неяркими, выгоревшими декорациями для любительского спектакля кажется этот мир. люди вокруг – будто ненастоящие... картонные и плоские, небрежно вырезанные из серого шероховатого куска толстой бумаги. статичные, неподвижные фигуры. я играю моноспектакль... играю плохо, потому что не выучила роль и вынуждена импровизировать. эта премьера обречена, ведь вместо суфлера еще одна кукла, и подсказывать некому. я уверена, что никто не вызовет на бис, но доиграть надо. ради чего? не знаю... просто надо. гнетет ощущение недопонятости и ненужности – мне не видно, смотрит ли кто-нибудь на сцену или я играю перед пустотой. вдруг им, тем кто в зале, давно прискучило наблюдать за игрушечной жизнью на фоне ненастоящих огней рисованного города???
но я продолжаю... среди тех, у кого даже лиц нет - не прорисованы, даже небрежных набросков не сделано. пусть непонятно для кого и зачем, я – продолжаю... и пусть они, те которые зрители, уже уснули от скуки... а я оживляю бумажных кукол, расцвечиваю им лица и одежды. и в какой то момент сама начинаю верить в них, перестаю играть и начинаю жить. это счастье... а потом – редкие хлопки из темноты, сдержанное одобрение, признание таланта... и реальность уходит...
и тогда я завидую тем, кто рядом... их ведь тянут за ниточки, чтобы они кивали, дергались и двигались, меня же – нет... мне оставили волю, чтобы сама... ведь так интереснее... им... только ведь это все равно не свобода?