…а вот твой дом, построенный не тобой. В нем слишком тесно для странных твоих историй, но слишком холодно одному. Здесь каждый день встречаешь, как новый бой, и в чашке с чаем вновь тонут мечты о море, со дна души поднимая муть.
…а вот весна. Заглянет в твое окно и отвернется от серых разводов пыли – окно не мыто который год. Не прячь глаза, тебе же не все равно! Уже полжизни дожди по стеклу размыли, и бесконечен круговорот.
…а вот он ты. Зеркалишь своих друзей, играешь в игры, читаешь чужие сказки, ночами пишешь свои стихи. И для чужих невидим, «такой, как все» - твое спасенье в безликой, но страшной маске, под ней же – буря, парад стихий.
…а вот слова. Озвучены в пустоту. И ты не знаешь, к чему бы еще стремиться, чтоб не казалась смешною цель. Твое «хочу», подвижное, словно ртуть – твое «могу» с ним не может никак смириться…
и точка
ставится
не в конце.

В кого ты вырос, самоубийца?..  Magistr

моё произвольное

...а вот мой дом, разрушенный не тобой, и на обломках поздно искать ответы, давно не нужные никому...ушедший день завянет полынь-травой, а я мечтала дожить до лета, но сотворенного не вернуть.
...а вот огонь. он погас давно и разлетелся серой хрустящей пылью - очаг не топлен который год. не прячь глаза, мне пол века как все равно, ведь я рехнулась в своем бессильи прервать проклятый круговорот.
...а вот он ты. скрываясь среди людей, играешь в правду, всю жизнь не снимая маски. и вспоминаешь свои грехи, как будто ты проживаешь свой судный день. и на закате вновь выцветают краски, когда ты жжешь не свои стихи.
...а вот слова - извержены в никуда, и ты не знаешь, ну где же еще укрыться, чтоб не казалась последней ночь. мое "тогда" недвижное, словно сталь, твое "сейчас" колючее словно спица...
а смерть,
конечно, прекрасна,
но...

... но я пришла за тобой, убийца!


да, половина второго, я завтра работая, но ведь торкнуло...

а еще я сегодня была в театре....